A los cinco años, con un cojín haciendo de barriga, cantaba Nessun dorma imitando a Pavarotti. A los diez se medía con Ulrica de Un baile de máscaras. Luego el bachillerato, la matrícula en Química, los primeros coros profesionales y el descubrimiento del oficio que de verdad quería hacer: el estudio de la voz desde los dieciocho años, el conservatorio a los veinticuatro. Eugenio Maria Degiacomi, bajo-barítono de Parma, ha pasado por la Accademia Pavarotti-Freni de Módena y por la Accademia del Belcanto Rodolfo Celletti de Martina Franca, ha hecho del bufo su casa, de Leporello a Dulcamara, y desde 2018 dirige el Coro Ars Canto G. Verdi. En El principito de Enrico Melozzi es el Hombre de negocios que cuenta las estrellas. Sostiene que hacer reír es mucho más difícil que hacer llorar, y tiene poca paciencia con quien decide por nosotros quién es bueno y quién no. El domingo 15 de noviembre, a las 20:00, estará en la Sala Santa Cecilia para The Classical Rave Party, con el final de Don Giovanni.
Empezaste a estudiar canto a los dieciocho años, tarde en comparación con quien toca un instrumento. ¿Qué había antes, y cuándo entendiste que tu voz era un instrumento?
Todo cantante te dirá que ha cantado siempre, desde muy pequeño. Y es así: cualquiera que tenga un mínimo de capacidad vocal se divierte sintiendo cómo cada sílaba encaja en la nota justa. Yo decidí tarde empezar un estudio estructurado, pero siempre he cantado. A los cinco años imitaba a Pavarotti con un cojín bajo la barriga cantando Nessun dorma, a los diez imitaba a Ulrica de Un baile de máscaras, a los diecisiete entraba en un coro. A los dieciocho decidí dar una estructura a la voz con un estudio más concreto, hasta los veinticuatro, la edad de mi ingreso en el conservatorio. Antes de la musical, mi formación es científica: después del bachillerato me matriculé en Química, pero mientras tanto iba haciendo algún trabajillo en coros más profesionales. Fue ahí donde entendí qué trabajo quería hacer de verdad.
Eres de Parma, la ciudad del Regio, del Festival Verdi y de un gallinero famoso por su severidad. ¿Qué significa cantar ante el público de casa más exigente de Italia?
La verdad es que los tiempos cambian, y las personas también. Parma es una ciudad con contradicciones e idiosincrasias mayores de lo que se cree: adula a quien ya es famoso y tiene miedo de descubrir. Y el descubrimiento trae consigo errores y fallos, que en Parma son inaceptables. El parmesano quiere saber que el suyo es el equipo ganador, que no se equivoca apostando por este o aquel caballo. Es verdad, de esta ciudad han salido artistas de calibre mundial, de primera división, pero dudo que el mérito sea del amor de la ciudad por la música. Creo más bien que Parma te obliga a dar lo mejor: la alternativa es sucumbir y cambiar de camino. Dicho esto, yo adoro cantar en Parma. El teatro es excepcional, las personas que trabajan en él son adorables, y ese ambiente me da una tranquilidad tal que lo afronto todo con bastante serenidad y alegría.
Leporello, Dulcamara, Don Pasquale: el bufo es tu casa. ¿Qué hace falta para hacer reír en música sin convertirse en una caricatura?
Partamos de una premisa: hacer reír es mucho más difícil que hacer llorar. El papel bufo lo es por la situación que la dramaturgia construye a su alrededor, más que por sí mismo. Hoy el método de estudio del papel bufo es lo más lejano que hay de la caricatura, aunque la verdadera maestría está en sentir al público y llevarlo adonde tú quieras. No creo que exista otra regla: serio o bufo, un papel hay que afrontarlo con una empatía tal que lleve a quien te escucha en la dirección que deseas. Y además, cosa no menos importante, hay que sentir placer en dar placer. Si esto falta, o si cantáis para vosotros mismos, cambiad de repertorio.
El bufo de Rossini y Donizetti vive de un silabeo velocísimo. ¿Cómo se entrenan la lengua, el aliento y el cuerpo para sostener esa velocidad sin perder el legato?
Se repite. No creo que haya otro modo. También es verdad que, de diez cantantes que escuchas en un papel silábico, los diez lo afrontan de manera completamente distinta. E incluso la interpretación se enseña de maneras a menudo antitéticas y discordantes: nadie tiene la verdadera solución del papel, ni desde el punto de vista técnico ni desde el interpretativo. Sobre todo en el bufo, caer en las convenciones obligadas de la tradición mata el estro del artista, que en cambio puede tener el golpe de genio y encontrar una clave de lectura más divertida que todo lo hecho hasta ahora.
Pasaste por la Accademia Pavarotti-Freni de Módena y por la Accademia del Belcanto Rodolfo Celletti de Martina Franca. ¿Qué enseña una escuela de belcanto que el conservatorio no enseña?
Si las academias te enseñan el oficio, el conservatorio te enseña a afrontar el mundo del canto y, más en general, de la música. Más allá de las competencias prácticas, en las que no me detengo, a la academia se entra cuando ya se conoce el juego. La academia puede darte el papel en el festival o en la temporada, hace networking y debería, en fin, introducirte en el mundo laboral y cultivarte como artista. Debería. A menudo, en cambio, hace circular a coste bajísimo los papeles de comprimario, pero todos sabemos cómo funciona. El conservatorio, por su parte, hace una primera criba para ese mundo. ¿Te gusta rascar con uñas y dientes el fondo del barril? Perfecto, estás listo para el oficio de cantante lírico. ¿Quieres ser juzgado constantemente y puesto en cuestión, como si cada error pudiera comprometerlo todo? Entonces el teatro es el lugar adecuado para ti.
En El principito de Enrico eres el Hombre de negocios, el que cuenta las estrellas y cree poseerlas. ¿Cómo se construye en música un personaje a medio camino entre la sátira y la fábula?
Hay que saber ponerse en el lugar del público. ¿Qué espero de alguien que tiene que hacerme soñar? ¿Cuánto tiene que creérselo el artista para que yo, público, me quede pendiente de sus labios? En suma, pienso que gran parte del trabajo se hace sobre la convicción con la que se dicen ciertas cosas, y al final uno está de verdad convencido de poseer las estrellas. Al fin y al cabo, ¿quién puede decir lo contrario? Ah, qué bonito es poder jugar con la convicción hasta este punto. Entonces el teatro deja de ser teatro y se convierte en una radiografía del inconsciente de cada artista.
El principito se dirige también a los niños y a las familias. ¿Qué pide un público que no conoce las convenciones de la ópera, en comparación con el del Festival Verdi?
Pregunta peligrosa. ¿Puedo responder con gran ironía, diciendo que entre un público inexperto y un público melómano prácticamente no hay diferencia? No me hagáis argumentar, os lo ruego.
La segunda parte, con Britten, el coro de voces blancas, lo que falta a la ópera de hoy y el final de Don Giovanni que llevará a Roma el 15 de noviembre, sale el viernes 2 de octubre.