Página manuscrita del primer partimento del libro I de Fedele Fenaroli. Vía Wikimedia Commons (dominio público).
El nombre de Bonifazio Asioli hoy lo conocen pocos, pero durante medio siglo XIX italiano armonía significó su apellido: se estudiaba con el Asioli como hoy se aprende con el libro de ejercicios adoptado en clase. Nacido en Correggio en 1769, niño prodigio que a los ocho años componía misas, Asioli fue el tipo de hombre sobre el que se construyen las instituciones: cuando la Milán napoleónica fundó en 1808 su Conservatorio, el primer director, entonces se decía censor, fue él.
Sus tratados, el Trattato d’armonia e d’accompagnamento y las obras didácticas que de él derivaron, llevaron a cabo una operación histórica precisa: tradujeron a un italiano moderno, ordenado e imprimible el saber que los conservatorios napolitanos habían transmitido durante un siglo a través de los partimenti, los bajos que había que realizar al clave, y lo actualizaron con lo que llegaba de más allá de los Alpes, Rameau y su ciencia de los acordes. El resultado era un método práctico, gradual, pensado para escuelas públicas y ya no para talleres: el paso, epocal, del aprendizaje junto a un maestro a la instrucción. Si el siglo XIX italiano pudo producir en serie maestros de capilla, concertadores y compositores de ópera, es porque una generación entera se formó en aquellas páginas.
Pero la historia quiso añadir su ironía. La institución que Asioli había fundado y organizado, el Conservatorio de Milán, un cuarto de siglo después aplicó sus reglamentos con tanta diligencia que rechazó a un joven de dieciocho años de Busseto llamado Verdi, como contamos aquí hace pocos días. Las dos historias deben leerse juntas, porque son las dos caras de la misma moneda: la escolarización de la música democratizó un saber que antes dependía del nacimiento y de la fortuna, y a la vez creó la burocracia capaz de no reconocer el talento cuando se presenta sin los requisitos. Asioli, que era un hombre práctico, probablemente habría hecho entrar al muchacho por la puerta de servicio.
Su tratado de armonía está en la biblioteca de Melos, en reproducción, en el estante de la teoría: un ejemplar que huele a escuela, con la paciencia de los libros de ejercicios. Es el libro menos glorioso de nuestra biblioteca, y uno de los más importantes: las obras maestras las escriben los genios, pero a los genios los prepara alguien que ha escrito un buen capítulo sobre los acordes de séptima.