de Enrico Melozzi
Esta es la entrega once de trece. La tesis está en la entrega uno y no cambia. Lo que sigue sirve para probarla.
Franz Xaver Wolfgang Mozart adulto, retrato de Karl Gottlieb Schweikart, 1825. Vía Wikimedia Commons (dominio público).
Viena, 26 de julio de 1791. En el apartamento de la Rauhensteingasse nace el sexto hijo de Wolfgang y Constanze Mozart, el segundo que sobrevivirá a la infancia. Cuatro meses y nueve días después, en el mismo apartamento, morirá su padre. En el registro de bautismos el niño es inscrito con los nombres de Franz Xaver Wolfgang. En casa, esos dos primeros nombres no los usará nunca nadie: para la madre será Wolfgang y nada más, de adulto se presentará al mundo como Wolfgang Amadeus Mozart hijo, y con ese nombre artístico será pianista y compositor hasta su muerte, en Carlsbad, en 1844. Los dos nombres del bautismo se quedan donde fueron escritos: en el registro. Y son, al pie de la letra, los nombres del factótum de la casa: Franz Xaver Süssmayr.
Una investigación no puede quedarse en el escalofrío de la coincidencia: debe pesarla. En la Viena del siglo XVIII los nombres de pila no se elegían por su sonido. Se elegían como homenaje: al padrino, al protector, al santo de la familia. En casa de los Mozart la regla se había aplicado a la primera ocasión con un celo casi comercial: el primogénito de 1783 fue bautizado Raimund Leopold, y Raimund era el nombre del padrino, el barón Raimund Wetzlar von Plankenstern, casero y financiador. Un nombre, en aquella casa, era una dedicatoria. A quién estuviera dedicado el doble nombre del 26 de julio de 1791, ningún documento lo dice: y los nombres Franz y Xaver eran muy comunes en la Austria católica, que veneraba a san Francisco Javier. La coincidencia, por sí sola, no prueba nada. Pero ahí está, escrita con la tinta de un párroco, y es el único documento de esta historia que nadie ha podido borrar.
El segundo indicio que mantiene viva la voz desde hace dos siglos es un calendario. El 23 de septiembre de 1790 Mozart parte hacia Fráncfort, para la coronación del emperador Leopoldo II: un viaje de trabajo autofinanciado y desesperado, de cuyas deudas la investigación ya se ha ocupado. Regresa a Viena hacia el 10 de noviembre. Un niño nacido el 26 de julio de 1791, llevado a término completo, fue concebido en octubre, cuando el marido llevaba semanas lejos. Esta es la aritmética de los maliciosos, y conviene escribirla por extenso, para que se vea también su reverso: basta un parto adelantado de dos semanas, acontecimiento banal en cualquier época, y la concepción cae después del regreso, en el lecho conyugal. La aritmética obstétrica no condena ni absuelve a nadie. Quien la esgrime como prueba no está haciendo historia: está haciendo chismorreo con calculadora.
Quien en cambio ha sumado las dos cosas, el nombre y el calendario, y ha extraído la conclusión extrema, existe y debe ser citado: Francis Carr, en el ya recordado Mozart & Constanze de 1983, sostuvo que el niño era hijo de Süssmayr. La investigación documental no lo ha seguido: ningún papel, ninguna carta, ningún acta sostiene esa paternidad, y la única manera de comprobarla nunca se ha intentado ni se intentará. Franz Xaver Wolfgang murió soltero y sin hijos, y con él se extinguió la línea. Quedan los hechos, y los hechos son tres: los nombres en el registro, el viaje a Fráncfort y un muchacho que toda su vida llevó encima el nombre del padre como una enseña, heredando su oficio sin heredar su fortuna.
Hay un cuarto hecho, más sutil, y se refiere al silencio. Cuando Constanze, treinta años después, hizo escribir a su segundo marido Georg Nissen la biografía monumental de Mozart, publicada póstumamente en 1828, el nombre de Süssmayr quedó casi ausente: el hombre que había vivido en casa, copiado para el marido, completado la obra más célebre de la viuda, resbaló hacia los márgenes del libro de familia. Se puede explicar de muchas maneras respetables: una riña sobrevenida, la incomodidad por una finalización disputada, la voluntad de mantener el Requiem lo más autógrafo posible a ojos del mercado, como se vio en la entrega sobre las cuentas de la viuda. Pero para una investigación el silencio selectivo es siempre un dato, nunca un azar. Nissen, que aun así manejó el epistolario con tijeras, como se vio en la entrega anterior, con Süssmayr optó por la poda total.
Melos mantiene la línea de la entrega diez: la relación no está probada, la paternidad tampoco, y esta investigación no afirma lo que los papeles no sostienen. Pero el registro del 26 de julio de 1791 sigue en los autos, y para la tesis que estamos probando cuenta más allá de cualquier alcoba: dice hasta qué punto Süssmayr estaba dentro de aquella familia en el verano en que se encargaba el Requiem. Tan dentro que, se lea como se lea, su nombre acabó en el hijo. Faltaba un solo paso para que acabara también en la obra: y es el paso de la próxima entrega.
Este capítulo forma parte de la investigación de Enrico Melozzi sobre el Requiem. La entrega doce sale el domingo 4 de octubre a las 18:30: el hombre que firmó a Mozart, o qué ganó Süssmayr con la finalización. La investigación queda recogida, íntegra y para siempre, en su página permanente.